“昨天晚上，我梦见了一只鹿。”

鹿有一对大大的眼睛，远远地看上去像是镶嵌在褐色丝绒里的宝石，湿漉漉的，又像是冬天夕阳西下后夜晚的湖。

他是这么说的，对面的女人听了后咯咯地笑出声来，胸前的巨硕随之摇摆，娇声道：

“哦，你可真会讲故事。”

其实，他昨天晚上真的梦见了一头鹿，又高又壮，粗大的鹿角不羁地伸向天空，中间没有十字架。它站在河的对岸，身边有一只同样高大的母鹿，还有几只小小的鹿，围绕着它俩转圈。

阳光透过密密的树杈落在鹿的身上，犹如梅花，犹如金屑。梦境里的世界应该是冬天，他看得见脚底无暇而冰冷的白，看得见眼底流动而凝滞的黑。

阳光照不亮他这边，却照亮了鹿的那边。黑色的水面跃起无数的碎金，他与那只雄壮的鹿，就这么隔着一条河，互相眺望。

“或许吧。”

他饮下面前棕褐色的苦艾酒，热辣的苦艾酒滚过舌头。这种法国产的苦艾酒，没有办法把他带回记忆里的法国南部，他照不见那热烈的阳光。

“我以前也梦见过狼，不过最近梦见鹿，多一点。”

狼啊，黑色的身体庞大而不详，有时油水光滑，有时枯瘦如柴。垂着尾巴，一对眼睛饿得发绿，从雪白的没有猎物的草地上站起，走到自己身边，近到只需要轻轻伸手，就可以插~入狼的皮毛。

雪白的獠牙，惨淡的天幕，没有阳光。他在梦里面对狼的时候，基本上不敢动，就像一只稻草人，站在雪地中央，看着那只狼一摇一摆地走进远处黑暗的森林。

那座森林，根本看不到它的起点在哪里，终点又在哪里，只是看着，就觉得不详。

“哦，那狼是怎么样的？也是跟你隔着河对视？”

或许自己不该喝酒，也不该在之前溜~冰的（感兴趣的自己去查）。平常根本不会对陌生人说这种话的自己，为何今天会说这么多？

“走入远处的森林。我想它大概是死了，虽然我没梦见它之后怎么样，但我的心告诉我，它应该是死了。”

“哦，你可真浪漫。”

浪漫？或许吧。他从不觉得自己是一个浪漫的人。

叫酒保续杯，耳边传来不知识哪个年代的爵士乐，紧张的旋律后面是无尽的悲凉，就好像你张开一张皱巴巴的床单，却发现它是那么的大，根本没办法塞进自己的小床里。如果折叠的话，还是原本要铺上去的床单吗？

“这首音乐是谁的？”

女人眨巴眨巴大大的眼睛，说真的，那对眼睛总是让他想起猫的眼睛，尽管女人的瞳孔非常正常。她说了一个有些漫长的名字，最后一个音节应该是“tra”，在她的舌头上千旋万绕，最后落了下来。

他从没听过这个名字，不过还是点头道：“一个艺术家。”

“是啊，不过他的作品也就那么几张，而且还被业内评为三流人物。”

“死了吗？”

“死了。”

他把面前的酒水送入嘴里。死亡似乎是一种盖棺论定的句号，每个人死后，他的评价都会固定下来。好人就是好人，坏人就是坏人，写在时间的墓碑上无法抹去。不过，这个人，真的算三流吗？

“酒不错，彼得。”

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